tag:blogger.com,1999:blog-10730653824788553782024-02-21T00:37:46.410-08:00OclocratasTal vez no podremos hacer nada frente a lo cotidiano, lo que nos queda entonces es imaginarJ. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.comBlogger25125tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-53038695465310407082012-08-18T14:21:00.002-07:002012-08-18T15:18:56.840-07:00El NO de la poesía<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWtN2tG6G_HnSUQ1wA8Y__V1n-bX-uV1YTli4rHDH66xedrUgMlLXbOi7QTVRPYUMhK9XeKsDJKcINBoP4svqmwu4CUdA-K7aGc7CNffZZ1L7N4D9KTr4jCGr5Coyw7hFgaRfgtYjay2Y/s1600/El+NO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWtN2tG6G_HnSUQ1wA8Y__V1n-bX-uV1YTli4rHDH66xedrUgMlLXbOi7QTVRPYUMhK9XeKsDJKcINBoP4svqmwu4CUdA-K7aGc7CNffZZ1L7N4D9KTr4jCGr5Coyw7hFgaRfgtYjay2Y/s320/El+NO.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
<br />
A propósito de la ocasión, transcribo uno de mis poemas preferidos, sí, porque a veces un no puede cambiar las cosas.<br />
<br />
<br />
El puro no<br />
<br />
El NO<br />
el no inóvulo<br />
el no nonato<br />
el noo<br />
el no poslodocosmos de impuros ceros noes que noan noan noan<br />
y nooan<br />
y plurimono noan al morbo amorfo noo<br />
no démono<br />
no deo<br />
si son sin sexo ni órbita<br />
el yerto inóseo noo en unisolo amódulo<br />
sin poros ya sin nódulo<br />
ni yo ni fosa ni hoyo<br />
el macro no ni polvo<br />
el no más nada todo<br />
el puro no<br />
sin no<br />
<br />
Oliviero Girondo, En la masmédula<br />
1954J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-41053507659894304902011-08-07T14:04:00.000-07:002011-08-07T14:39:44.645-07:00El país de cuatro pisos y 4 más in between<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxki_RyD996Qu0G5BAIY3cG435JqTTrtnwXMnvqmMVwZ7P0lzXrAnFdmGJ2fZrfJibZGQ4aGzpq-j3Ad7a408EXT_Obq-l6c12NNZRvmRMy9Ue8OyhQTwSiUf3IdV3Y6mQ0s9r7EuNfyM/s1600/Incertidumbre.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxki_RyD996Qu0G5BAIY3cG435JqTTrtnwXMnvqmMVwZ7P0lzXrAnFdmGJ2fZrfJibZGQ4aGzpq-j3Ad7a408EXT_Obq-l6c12NNZRvmRMy9Ue8OyhQTwSiUf3IdV3Y6mQ0s9r7EuNfyM/s320/Incertidumbre.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5638230998456736082" /></a><div style="text-align: center;">(Imagen de la Revista de artes plásticas de Puerto Rico)</div><p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="ES-TRAD">Ambrose (El amargo) Bierce tituló uno de sus libros de cuentos con la pregunta <i>¿Can such things be?</i><span> </span>Aunque el título de este escrito evoca, y de manera adrede, el ensayo de José L. González, quiero que sepa el lector que en Puerto Rico esa pregunta tiene contestación.<span> </span>Sí, esas cosas pueden ser y más en este pedazo de tierra, o de cemento; al paso que lo llevan los de$sarrolladores. Allá la degradación del crédito (en gran medida gracias a sus mismos políticos) de los intocables Estados Unidos, aquí la devaluación interna del país, la reducción de los fondos federales a nivel nacional, el contagio de la crisis en los pueblos de la isla (Adjuntas, Toa Baja, etc.), la privatización de los haberes del pueblo, el desempleo, la criminalidad, la subida de los precios en los artículos de primera necesidad, los volátiles precios de la gasolina, ¿sigo?<span> </span>Ni hablar del comienzo del semestre escolar, eso si es el secretario no ha cerrado ninguna otra escuela.<span> </span>Con este<span> </span>panorama, ¿qué nos espera?<span> </span>Muchos dirán que hay esperanza, otros que hay que esperar un año más para cambiar a los que están en el poder (que no es mucha la<span> </span></span><span lang="ES-TRAD">diferencia), algunos buscarán de Dios y esperarán muy pacientes ha que la tarjeta de esa familia tan numerosa y extendida tenga fondos para ir al supermercado más cercano y ¡kaput! ¡tres carritos llenos y hasta el próximo depósito! </span><span lang="ES-TRAD">Los que queden, se asomarán por la ventana de su lujosa mansión o bajarán el cristal de su humilde Maserati para ver a qué partido le tiene que hacer la “donación” para que su guiso continúe.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height:150%">Siempre habrán unos que estarán dispuestos a “buscárselas” en lo que sea y eso incluye llevarse por el medio hasta: (A) madre, (B) padre, (C) hijos y (D) el núcleo familiar entero, que son todas las anteriores.<span> </span>Y casi me olvido de los de siempre, sí, los que cada año tienen que rendir sus contribuciones por las miserias que recogen de los anteriores, los que con uno o dos trabajos de ocho horas viven el día a día para poder pagar colegio, universidad, plan de salud, alimentos que se tienen que costear ellos porque no pertenecen a la gran familia, agua y energía ¡sin subsidio!, gasolina, comunicación, ¿seguridad? ¡Really! Uno se pregunta si con tantas leyes inútiles nuestros coprolitos legisladores no habrán legislado una exención por suicidios.</p><p class="MsoNormal" style="line-height:150%">El país cuenta con ocho pisos.<span> </span>El país barco que está en el puerto de las sombras.<span> </span>El país donde todos los días para unos son viernes.<span> </span>Donde la cerveza es más barata que el agua.<span> </span>Donde los crímenes de odio se quedan ahí, en el odio, porque no ven la luz.<span> </span>Mientras los espíritus de las mujeres asesinadas por sus “esposos” caminan en la noche como en los cuentos de misterio de Bierce o Poe, la justicia sigue tomando el sol en la playa aunque haya aviso de huracán, sin entender que el país es un huracán.<span> </span>¡Dónde estás Bonafoux, para que tu pluma esparza la acidez y el sarcasmo que tanto te caracterizaban!<span> </span>Aunque duela, la verdad.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="ES-TRAD">Estos son los cuatro pisos adicionales de los hablo.<span> </span>Aquellos inquilinos del edificio del que hablaba José L. González han devenido en esto y el autor ya nos había echado un guiño hace 31 años que los “líderes” no quisieron ver, porque estaban muy<span> </span>ocupados leyendo las biografías de T. Roosevelt o Reagan: <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="ES-TRAD"><span> </span>“…el evidente fracaso del Estado Libre Asociado revela con perfecta claridad que el colonialismo norteamericano –después de haber propiciado, fundamentalmente para satisfacer necesidades del desarrollo expansionista de la metrópoli, una serie de transformaciones que determinaron una muy real modernización en la dependencia de la sociedad puertorriqueña– ya sólo es capaz de empujar a esa sociedad a un callejón sin salida y a un desquiciamiento general cuyos síntomas justamente alarmantes todos tenemos a la vista: desempleo y marginación masivos, dependencia desmoralizante de una falsa beneficencia extranjera, incremento incontrolable de una delincuencia y una criminalidad en gran medida importadas, despolitización e irresponsabilidad cívica inducidas por la demagogia institucionalizada...”<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="ES-TRAD">Por eso contesto con un sí la pregunta del título del libro de cuentos de Bierce <i>¿Can such things be?</i><span> </span>¡Dónde más el lector encontrará un horror de tal magnitud!<span> Los libros</span> o estudios de Greenspan no cuentan, por si acaso.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="ES-TRAD"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><o:p></o:p></span></p>J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-14176260871484651402011-06-05T22:13:00.000-07:002011-06-05T22:33:50.643-07:00Acerca de un Biutiful Rabbit hole<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYYMlwc6u1gXKgktyYMmmtJIAG23ErLnrbrMv3PfiV2oPia0KGdEv36uQl5jVVB7qo4GqW_6PFamQeiGRc76H__46sv0JUtvnVrVvTQvCxlnj3dIuB6YLnS-HVO0QuRVRbvxNa5lG8nnY/s1600/The+Fountain" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 168px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYYMlwc6u1gXKgktyYMmmtJIAG23ErLnrbrMv3PfiV2oPia0KGdEv36uQl5jVVB7qo4GqW_6PFamQeiGRc76H__46sv0JUtvnVrVvTQvCxlnj3dIuB6YLnS-HVO0QuRVRbvxNa5lG8nnY/s320/The+Fountain" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5614975720040744130" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD">El comentario surge luego de quedar poderosamente impactado por las películas que titulan esta reacción.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>La primera, Biutiful, del director González Iñarritu y donde Javier Bardem se deshace de su yo para encarnar a Uxbal, un padre casi soltero que tiene que lidiar con una esposa(madre) ausente y bipolar la cual está perdiendo su ser a medida que transcurre la historia.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Uxbal cría a sus dos hijos, Mateo y Ana en medio de una Barcelona atestada de problemas sociales y de criminalidad.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Uxbal siente responsable de ayudar, en lo que mejor conoce, a un grupo de inmigrantes chinos y senegaleses dentro de un sistema político económico que lo único que conoce es la corrupción por parte de las autoridades que controlan quién sale y quién entra al país.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Uxbal se está muriendo y tiene poco tiempo.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD"></span>Rabbit hole, dirigida por John Cameron Mitchell y donde Nicole Kidman (Becca) y Aaron Eckhart (Howie) nos muestran cómo el matrimonio Corbett lidia con la ausencia de su hijo Danny luego de sufrir un accidente desgraciado.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Ambos personajes trabajan dos niveles en la historia, el primero es la cotidianidad del diario vivir en los suburbios y el segundo es el regreso a ese mausoleo que se ha convertido su casa, porque no hay un rincón que no le recuerde a su hijo.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>La situación da un giro inesperado luego de que Becca conoce a un joven que es un ávido lector de física aplicada y que imagina mundos paralelos dentro de esta realidad y que tiene una manera muy particular de ver la vida luego de la muerte.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><span style="mso-spacerun:yes"> </span>Dos películas diferentes y similares al mismo tiempo.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>En ambas se trabaja con la pérdida humana que sufrimos en este efímero planeta.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>¿Dónde encontrar a los seres que carecen de corporeidad?<span style="mso-spacerun:yes"> </span>¿Cómo nos vamos a despedir de ellos cuando llegue nuestro tiempo?<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Estas preguntas se pasean en mi mente como mariposas a medida que recuerdo los filmes.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Y es que nuestra humanidad es una cosa pequeña e inevitable.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Los personajes son agonistas, como los de Unamuno, están obligados a sentir el golpe de la realidad que nos obliga nuestra condición humana.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>El primer filme nos consuela con lo místico y lo espiritual y el otro con la ciencia de lo (im)posible, acaso en un futuro distante inventaremos una máquina capaz de materializar el pasado o una capaz de conectarnos con una realidad que nuestros humanos ojos no pueden captar, pero eso sería hablar de un Aleph.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Una cosa sí nos dicen las películas, que todo es una cadena de eventos fortuitos, como manejado por un azar más fuerte que nuestras ganas de vivir, como si nos dijeran que no hay un plan preestablecido, sólo pasa y ya.<span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><o:p></o:p></span></p>J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-76493410761406990792011-05-21T06:48:00.001-07:002011-05-21T06:48:22.802-07:00El fin no llegóPara los que esperaron el fin y entiendo que en Puerto Rico aunque fue reseñada en los medios, no creyeron esta estupidez, sepan que hay más días por delante, porque el fin como tal ocurrira con el fin de nuestra humanidad cuando nos llegue la hora. El mito del fin es un cuento construído de diferentes maneras, que si por fuego, por agua, un asteroide partirá la tierra en dos y hasta una posible guerra nuclear entre las naciones, pero la verdad es que ha sido muy rentable con el paso del tiempo. ¿Por qué es rentable? Bueno, varios desquiciados digamos, Jim Jones, Waco, los seguidores de la luz y en Puerto Rico recuerdo aquel pastor que velaron por tres días, ya que luego de esto resucitaría para llevarse a sus seguidores en una especie de rapto VIP de su pequeñadiminutamicro iglesia. Sepan que el rapto no llegó nunca y después de cuatro días el cuerpo comenzaba a oler que ni los querubines querían acercarse. Una vez más la locura de unos pocos vuelve a cavalgar libre. Estos religiosos de chequera siempre andan predicando el miedo y la intolerancia más de lo que suelen hablar del amor y la comprensión que dicen encontrar en sus biblias. Slavoj Žižek en su libro El títere y el enano nos recuerda que "en nuestras vidas cotidianas, deseamos (o simulamos desear) cosas que en realidad no deseamos... lo peor que puede pasarnos es que obtengamos lo que OFICIALMENTE deseamos". Así que cuando uno de estos ovejalobos de pastores y curas le diga que el final es inminente y le pregunte si uno está preparado, la contestación es ¿usted lo está? y más importante aún ¿lo desea? Puedo estar seguro de algo que sí anhelan, el poder para controlar a los descerebrados que los siguen. Feliz fin del mundo.<div style='clear: both; text-align: center; font-size: xx-small;'>Published with Blogger-droid v1.6.9</div>J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-35441440123419571212011-05-05T15:57:00.000-07:002011-05-05T16:04:54.521-07:00La pera del inquisidor<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigWPShysqdoFjDH11vOUpwXSeGV9XgRRGhZnAJTVWEugryOFu7-yf18kEYtGuuy7ezkxpjEODzbwTP8usZvSdxtR0smMGXhMDrfzVB6aHcBvzreLyAL68pX4maoxdnqwDDoftdVCalg6A/s1600/Lux+Domini.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 273px; height: 185px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigWPShysqdoFjDH11vOUpwXSeGV9XgRRGhZnAJTVWEugryOFu7-yf18kEYtGuuy7ezkxpjEODzbwTP8usZvSdxtR0smMGXhMDrfzVB6aHcBvzreLyAL68pX4maoxdnqwDDoftdVCalg6A/s320/Lux+Domini.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5603371752577467266" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Después de haber arrancado la confesión a un malinterpretado hereje, Torquemada llegó al Convento de San Pablo en Valladolid.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Cuando abrió la puerta se percató de una canasta que contenía unas inofensivas peras.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>No pasó ni un segundo, cuando el hambre le dio una punzada a su estómago.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Se acercó a ellas y extendió la mano para tomar una.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>La asió y se deleitó en las simétricas curvas que poseía la misma.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Tanteó una vez más la textura y percibió una suavidad que lo obligó a propinarle un mordisco.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Mientras masticaba, exclamó:<span style="mso-spacerun:yes"> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><span style="mso-spacerun:yes"> </span>-¡Ésta no me destrozará la quijada! -saboreó triunfante y tragó. <span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><o:p></o:p></span></p>J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-29056206663069034992011-05-04T21:29:00.000-07:002011-05-04T21:39:39.409-07:00Todo un héroe<div>(Algo para la ocasión)</div><div><br /></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXSj0yX23TsS5dDEsCMWiRs-pTe9EInBA8-dS4WjxxpI_6O_P3Or6Cf7S2N_SY-81FLUJJ7YscU5va0ZVMjN6qMyrOFYtunEeZzysgkKGILNxJpd0eYWOQgI7amcjTSbR8D7IcWkCjJU8/s1600/Mass+media.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 118px; height: 152px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXSj0yX23TsS5dDEsCMWiRs-pTe9EInBA8-dS4WjxxpI_6O_P3Or6Cf7S2N_SY-81FLUJJ7YscU5va0ZVMjN6qMyrOFYtunEeZzysgkKGILNxJpd0eYWOQgI7amcjTSbR8D7IcWkCjJU8/s320/Mass+media.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5603086916325072338" /></a><br /><div><p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Por la mañana, el periódico <i style="mso-bidi-font-style:normal">La búsqueda</i> había dado a conocer la escasa noticia.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>En unas mezquinas líneas, el artículo anunciaba que el soldado Jorge Bárbaro entró a un hospital y sin mediar palabras abrió fuego contra todos los que se encontraban allí, matando a diez civiles.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>En el transcurso del mediodía, el programa radial <i style="mso-bidi-font-style:normal">El intachable</i> declaró que el soldado Jorge Bárbaro ingresó a un supuesto hospital y se batió a tiros con un grupo de insurgentes de la zona.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Durante la tarde, el noticiario de televisión <i style="mso-bidi-font-style: normal">Notinstante</i> mostró la grabación de segundo y medio que captó al soldado Jorge Bárbaro penetrar al perverso centro de mando paramilitar y eliminar a 10 rebeldes de la resistencia.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>En la noche, el diario en línea<i style="mso-bidi-font-style:normal"> Sólo la verdad</i> dejó saber que el soldado Jorge Bárbaro sería condecorado con los más altos honores militares, dado el exitoso operativo que culminó con el desmantelamiento de una maléfica base terrorista del país.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Al otro día, el presidente de la nación instó a que otros soldados emulasen el perínclito espíritu de ese auténtico héroe de guerra, Jorge Bárbaro.<o:p></o:p></span></p></div>J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-69188191271503367642011-04-22T12:12:00.000-07:002011-04-22T12:29:55.978-07:00Santa reflexión o la ausencia de los axiomas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoOKC6M3JRZ0Zdh1dQxJ08UkwAvPzwNA9cqrVwHXdlsA0nV06-CZ3MVdAkQHxKC_90djj98z-u94NGKi1p8MPi2d3kx0YtDHXsXq5yMO4WhTVrt1Y8Nn7CpprBd1Lxv9urMQ8m_Txc95k/s1600/Lo+ef%25C3%25ADmero.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 256px; height: 197px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoOKC6M3JRZ0Zdh1dQxJ08UkwAvPzwNA9cqrVwHXdlsA0nV06-CZ3MVdAkQHxKC_90djj98z-u94NGKi1p8MPi2d3kx0YtDHXsXq5yMO4WhTVrt1Y8Nn7CpprBd1Lxv9urMQ8m_Txc95k/s320/Lo+ef%25C3%25ADmero.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5598492329321715554" /></a><p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Mientras leo el libro del Eclesiastés (uno de mis favoritos) saltan a mi mente varios pensamientos.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>El libro, que su autor es anónimo, siguiendo las corrientes literarias de la época, en la que muchos autores se desconocen, me llama la atención un capítulo en especial.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>El capítulo ocho, versículo once, titulado El misterio de la ausencia de Dios, en el cuál el autor propone como algo “desconcertante” (esa es la palabra que tengo a la mano en mi traducción) que las acciones malas no son inmediatamente juzgadas y castigadas y que así los hombres encuentran un incentivo más para inclinarse hacia la maldad.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Estamos hablando que el poeta vivió en el siglo III antes de Cristo, imagínense en esta época actual, donde los poderosos y adinerados encuentran subterfugios en la ley y la opinión publica para salirse con la suya.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Para muestra un botón, y realmente no quiero revivir el cuadro de horrores y casos sin solución de mi isla, que poco a poco se convertido en un cuento terrible a lo Poe.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Dice más el escritor, y asegura que es “desconcertante” como hay justos en esta tierra a los que les pasa todo lo malo que a un injusto le debería ocurrir y viceversa.<span style="mso-spacerun:yes"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><span style="mso-spacerun:yes"></span></span>Los inocentes paga y no hay Dios que lo evite, digo, la vida es una y hay que saber que caminos recorrer.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Algo así como la condición humana brinca a mis oídos, un ser para la muerte, un ser efímero en todo su conjunto, el cual está amarrado al caos que es la vida.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Opino que el autor debió haber conocido o escuchado de la filosofía de los cínicos, Antístenes, Diógenes de Sinope etc., los cuales postulaban la sencillez y la pobreza extrema como la manera más elevada de la virtud.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Además de predicar que los trabajos, las riquezas y los placeres eran ejercicios fútiles ante lo pasajera que era la vida.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>El capítulo uno, versículo tres, titulado con cierto cinismo El eterno retorno: ¿para qué?, nos dispara una pregunta muy a lo Diógenes: ¿Qué le queda al hombre de toda sus fatigas cuando trabaja tanto bajo el sol?<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Respuesta para esto se puede encontrar en el capítulo ocho, versículo quince, donde a la manera de Horacio y Ronsard nos insta a vivir la alegría, ya que la única felicidad para el hombre es comer, beber y regocijarse.</p><p class="MsoNormal" style="line-height:150%">Por último hago la comparación de la filosofía cínica con Qohelet (así se hace llamar el autor) ya que hay una máxima que dice:”Perro vivo vale más que león muerto”, esto porque el adjetivo para perro en griego era <i style="mso-bidi-font-style: normal">kyon</i> y los cínicos eran llamados <i style="mso-bidi-font-style: normal">kynikos</i>, que era algo así como aperreados (disculpen el wikipediaso).<span style="mso-spacerun:yes"> </span>El capítulo finaliza en el nueve con el versículo cinco, con una cita, con la cual Sartre estaría de acuerdo: “Los vivos saben que morirán”, digo, Sartre hablaba sobre la angustia del ser, que la vida era una angustia porque sabemos que un día terminará, sabe el hombre donde nace y no donde va a morir…<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Disfruten la playa en este día.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><o:p></o:p></span></p>J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-91962662475831316552010-10-11T17:36:00.000-07:002010-10-11T17:57:13.971-07:00Porque mi amistad cuesta, apréciala<p class="MsoNormal" style="line-height:115%"></p><p class="MsoNormal" style="line-height:115%"> </p> <p class="MsoNormal" style="line-height:115%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><img src="data:image/jpg;base64,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/></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height:115%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD">“Claro, te ofrezco mi amistad de manera sincera, pero cobro cincuenta dólares la hora”.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Tengan cuidado de que algún día, por aquello de cruzar palabras con un extraño lo traspasen con esta oración.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Y es que aquello de que time is money a quedado en el pasado, ahora lo suplanta el your frienship could be my money.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Los tiempos están difíciles, lo sé, y uno se busca el sustento de la manera que uno pueda, de manera honrada, claro está.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Empatar la pelea en épocas como esta es trabajo de gladiadores.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Tener tres o cuatro trabajos ya no es suficiente, no se puede desaprovechar el tiempo, y esto incluye el tiempo de esparcimiento que pasamos con nuestras amistades; ahora hay que cobrar.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:115%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Un amigo es un peso en el bolsillo, dice el adagio, se equivoca, está entre diez y sesenta dólares la hora.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Esto establece el portal de Rentafriend.com, donde puedes localizar por tu código de área algún participante del programa del alquiler de amigos.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>He leído de servicios de cuido de enfermos y envejecientes, nanas, ama de llaves, servicios de escoltas, prostitutas y gigolós. Todos los antes mencionados conllevan un fin en el alquiler de sus servicios, sí, porque vivimos en una sociedad de bienes y servicios, una capitalista, una sociedad que a todo le pone un precio y la amistad no va ser la excepción.<span style="mso-spacerun:yes"> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:115%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><span style="mso-spacerun:yes"> </span>¿Qué servicios se pueden cobrar aquí? Imaginen diferentes tipos de situaciones.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Sujeto A espera sentado en un café del Viejo San Juan a sujeto B que es el rentado.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Sujeto A se levanta abruptamente de la mesa con una copa de vino en mano en el momento preciso en que sujeto B llega para saludarle.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Sujeto A se tropieza y derrama el vino en la camisa de hilo blanco marca D&G de sujeto B.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Sujeto A mira a sujeto B con un profundo sentimiento de pena, a lo que sujeto B responde: “no importa, lo pondré en la cuenta”.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Sujeto A está aliviado.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:115%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Otra situación; finalizada la cena, sujeto A se da cuenta de que olvidó su cartera, a lo que sujeto B responde, “sabes que si yo pago la comida puedo demandarte por incumplimiento de contrato”.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Sujeto A está aliviado y le pide disculpas por el sin sabor.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:115%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD">En un momento dado ocurre esto; después de varias citas sujeto A le confiesa a sujeto B el amor que siente por éste, a lo que el otro responde que qué bueno, que él siente lo mismo y que si no fuera porque es uno de sus clientes fijos dejaría todo para comenzar una vida nueva.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height:115%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD"></span>La verdad es que la amistad como la conocemos es un Proteo, pero un Proteo a conveniencia.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Es ridículo pensar que la amistad tiene precio, pero más ridículo aun es saber que en Puerto Rico existen personas que cuelgan perfiles en esta red.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Vidacool, Facebook, Myspace, Twitter, redes sociales para buscar amigos nuevos, amigos virtuales, amigos que cuando apagas la computadora desaparecen.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Escuchen, deleznables capitalistas, póngale precio a su vida y si no ha sido lo suficientemente rentable desaparezcan.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Estarían haciéndole al mundo un gran favor.<span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span></p><p></p>J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-74475034785170811522010-10-06T18:40:00.001-07:002010-10-06T18:42:35.378-07:00¿Protección e integridad?<p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD">El clima de violencia en el que vive sumido Puerto Rico, no es lógico que los funcionarios que se encargan de combatir el mismo ocupen las portadas de los rotativos del país en lo que va de semana.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Si las noticias fueran positivas, sería otra la historia.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Ejecuciones, abuso del poder, negligencia en las intervenciones y violaciones al debido proceso de ley, representan una parte de esas primeras planas.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>La última victima, un anciano de 77 años no podrá defenderse de los argumentos que arrojará la investigación, se cerrará el caso y la vida continuará.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD"></span>¿No están los policías adiestrados para lidiar con personas y momentos de crisis? ¿Qué pasó con aquello de inmovilizar e inhabilitar a una persona violenta para que no se haga daño así misma y a los que están a su alrededor?<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Las contestaciones a estas preguntas las puede dar hasta el ciudadano de a pie que no está familiarizado con los requisitos y procedimientos de la Policía de Puerto Rico.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD">En todos y cada uno de estos sucesos, la respuesta del cuerpo policiaco va en desproporción a la violación de ley que se comete, que en el caso del joven Vega Jorge ni siquiera tenía un arma.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Existen policías que hacen valer la ley con rectitud y probidad, pero también están los que piensan que con un roten y un arma pueden arrestar, acusar, dar sentencia y ejecutar la misma.<span style="mso-spacerun:yes"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><span style="mso-spacerun:yes"></span></span>Los procedimientos y los protocolos de intervenciones de la Policía de Puerto Rico deben ser revisados con prontitud.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>La justicia pertenece a una parte importante de todos los derechos que otorga la democracia.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>En estos tiempos es duro decirlo, pero no tenemos ni siquiera la percepción de la justicia. <span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span></p>J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-36167196609666439592010-07-29T21:39:00.000-07:002010-07-29T22:18:12.129-07:00La pegatina infame<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoq1nrk57R8VnbvdcfTAXZubOSA18gQ8q676fDhhd4Bv9DYrm3jnZxdVUYcgFaL9c0FcQ1-t2T_TFM_TdfjfZB5DjgXvuBPMxBH1X3Rzl34_1Zyu7R1o2hcbAZrr3AJq_vXY69tIuW2Rw/s1600/Vote+Quimby.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 217px; height: 232px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoq1nrk57R8VnbvdcfTAXZubOSA18gQ8q676fDhhd4Bv9DYrm3jnZxdVUYcgFaL9c0FcQ1-t2T_TFM_TdfjfZB5DjgXvuBPMxBH1X3Rzl34_1Zyu7R1o2hcbAZrr3AJq_vXY69tIuW2Rw/s320/Vote+Quimby.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5499564095795825234" /></a><br />Desgavetando lo que encuentro por ahí para compartirlo con ustedes.<br /><br /><br /><br /><br /><br />En este país de ilusa democracia (digo ilusa porque mi voto no vale lo mismo que vale el los Carrión y los Fonalleda de la vida) parece que las pegatinas se han rebelado. Desde hace dos años para acá he visto que muchos autos tienen los vestigios de lo que pudo haber sido los signos de su desaparecida filiación política. Nada malo retractarse, es parte de la libre expresión el poder cambiar o mejorar las posturas, “no soy un pájaro para cantar la misma canción” decía Tolstoy.<br /><br />Lo interesante es que luego de pasadas las elecciones el crecimiento de las pegatinas arrancadas ha aumentado. Al ver esto el por qué viene a mi mente. Tal vez la gente se dio cuenta de que su pegamento puede dañar la pintura del auto. Claro que no es así, ya que las vi en los autos más destartalados posibles (sin ofender y me incluyo en este grupo) llevar el rastro de lo que fue una fulgurante pegatina. Acaso encontraron que el material con el que estaba hecho el cintillo se encuentra entre las escalas 3 y 7 del reciclaje, y por ende no se puede re usar. Entiendo que no es así, porque hasta los vi adheridos a los contenedores de basura y reciclaje de mi “City”. Quizá descubrieron que los pájaros podían morir. Después que le arrebatan las pegatinas de sus vehículos, a lo mejor por un desengaño indescifrable, las tiran a la calle y se hacen pedazos. Los pájaros vienen y al verlas hechas tiritas las confunden con alimento y se las llevan al pico. Seguido se dirigen hasta sus nidos y las reparten entre sus crías, atragantándolos a todos. Me equivoco al inferir esto, porque hasta las vi en los troncos de los árboles donde anidan los pájaros.<br /> <br />Otra pregunta resuena en mí: ¿qué sueños, qué esperanza, qué logros tenían antes de apegarse al nombre que irónicamente los azotó con la amarga verdad? Pregunto.J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-9475899248747726542010-07-28T06:55:00.000-07:002010-07-28T06:58:45.657-07:00Antes de comenzar un poemaVine decidido a leer este poema.<br />Comencé a escribirlo cuando vi a mi hijo dormir.<br />Para qué les cuento, mejor empiezo el poema y ya.<br />Antes, quiero mencionar que me inspiré<br />Cuando vi su cama acunar sus sueños.<br />Sentí envidia de la misma por lo pacífico<br />Y calmado que estaba mi hijo, yo quería ser la cama.<br />Así empieza el poema, yo diciendo que quiero ser una cama.<br />Mejor comienzo y les explico, no, explicar no porque<br />Vuelve las cosas banales y cotidianas.<br />Quiero decir, que les transmito mi poema<br />Como mi hijo me lo mostró a mí desde su sueño.<br />El poema habla del sueño de mi hijo, quien<br />Sin emitir una palabra me lo contó todo.<br />Él llevaba la conversación, yo lo escuché<br />Como todo un principiante. En algunas<br />Ocasiones durante el poema aclaró su voz.<br />Pero mejor empiezo para que entiendan<br />Lo que quiero decir.<br /><br />Y calmado estaba mi hijo, <br />Yo quería ser la cama…<br /><br />Disculpen, pero vean como en esta línea me aferro a la cama.<br />¿Dije que sentía envidia? No, mejor tristeza.<br />Antes de empezar el poema, me sentía triste,<br />Creo que por eso lo escribí, por la tristeza.<br />Si me permiten, quiero comentar antes de empezar el poema<br />Que mi hijo se había dormido viendo fotos familiares,<br />Él en el poema añoraba esos afectos, esas cercanías.<br />Por eso lo escribí, para consolar sus sueños.<br />Esto se encuentra escrito en él.<br /><br />Ahora empezaré, cuando ya todo está aclarado<br />Comenzaré el poema, pero antes de que juzguen<br />El poema, quiero decir que no soy poeta.<br />Sólo soy un padre que vio a su hijo <br />Dormir en una cama, se inspiró y escribió esto:<br /><br />Y calmado estaba mi hijo, <br />Yo quería ser la cama…<br /><br /> <br /> 13/02/2007J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-86682113996707390052010-05-05T19:05:00.000-07:002010-05-05T19:15:53.103-07:00La indiscreta memoria de un abogadoRecuerdo que cuando cumplí 8 años sentí que iba a ser feliz. Mi padrino de bautismo había venido a recogerme para irme a unas vacaciones a su casa de playa. Era la primera vez que lo veía y me imaginé que era él por las fotos que mi madre me había enseñado cuando era más pequeño. En ese tiempo ella era una madre soltera y propuso hablarme muy bien de él para que no fuera mucha la sorpresa. Creyó ella eso, pero en estos días el país andaba por los caminos de lo misterioso. Parecía que alguien se sentía orondo jugando con la realidad. Primero, nos dejaron ser libres, al fin éramos una cosa que la gente definía como soberanos. Luego, un mar de personas en las autopistas del país había cambiado el auto por la bicicleta. Por último, la economía del gobierno estaba en un completo balance y la gente gozaba de una calidad de vida incalculable. Nada de esto me importaba, porque a esa edad no me interesaba comprenderlo. Ninguno de estos hechos me impresionó tanto como ir al funeral del señor don Júpiter.<br /> <br />Eran las primeras vacaciones con mi padrino y quería disfrutarlas al máximo. Iríamos a nadar y a pescar en alta mar en su yate, visitaríamos los museos y parques, luego comeríamos los dulces y los helados que quisiéramos, según él me dijo. Aquí aprendí que uno tiene que ser un poco más desconfiado cuando las cosas son demasiado buenas. Nada es perfecto. Como un maremoto la casualidad azotó mis difusas orillas. <br /> <br />El día que llegué a su casa de playa vi a la esposa de padrino correr hacia el auto mientras nos estacionábamos. Me bajé del dispuesto a saludarla con un abrazo y un beso. Ni siquiera me notó y recordé un plato sucio en el fregadero que se mira con desgano. Se acercó a él y exclamó alarmada:<br /> -¡Carlos, Don Júpiter a muerto! -y bajó la cabeza como en señal de duelo. <br /> Padrino me miró afectado por la noticia, pude ver cierta sinceridad en sus ojos cuando me dijo con una voz grave:<br /> -Tendrás que comprender, Julito, pero don Júpiter era un gran amigo y le debo mis respetos.<br /> <br />Eso fue todo, no tuvo que decirme que por el momento las vacaciones se pospondrían por unos días hasta por el luto. Me preguntó si traía algo de ropa casual para ponerme. Le contesté que sí pensando en luto y en las formalidades de la muerte. Pensé que era un ejercicio desagradable morir en verano, cuando la playa, el sol y la aventura del día esperaban a uno con los brazos de par en par. Mi humor se tornó en una masa intragable que bajaba lentamente por mi esófago. En ese momento hubiese deseado llorar, pero el fuego de mi coraje hirvió las lagrimas.<br /> <br />El día del trayecto hacia la funeraria figuré a don Júpiter como un dios romano, en una estatua enmarcada por la belleza y la fuerza que podría ser capaz de irradiar. Un redentor diáfano y desconocido, al cual todos lloraban y estimaban. Pregunté a padrino quién era el señor don Júpiter. Su esposa se dio la vuelta en el auto y me lanzó una mirada en la que reconocí de manera borrosa la palabra: INSOLENTE. Vi salir de sus ojos cada una de las letras y posarse en mi frente. Padrino le dio un toquecito con la mano y movió su cabeza en señal de negación, como si dijera: “perdónalo, mi amor, porque no sabe lo que pregunta”. Comenzó diciéndome que don Júpiter fue uno de los más prominentísimos licenciados del país. Que su labor en las leyes había tenido una trayectoria distinguidísima. Nunca perdió un pleito en corte. Gobernantes pedían su consejo, senadores y congresistas su dirección y los jueces su opinión sobre un caso de sensitividad jurídica en particular. No había conocido ha nadie con estirpe de reyes, pensé. Recordaba los héroes de la Grecia mitológica, aquellos que gravaron leyendas con sus gestas. Si una palabra definía al señor don Júpiter, ésta era titán. <br /> <br />Llegamos a la funeraria entre silencios y estertores. Unos changos aterrizaron en la capota de la camioneta de padrino. Al éste percatarse de los mismos, comenzó a espantarlos con una gruesa revista de armas que sacó del compartimiento de su puerta. <br /> -¡Malditos pájaros! -gritaba mientras golpeaba el viento con la revista.<br /> Tuve la impresión de que una bandada de changos se acercaba en forma de una espesa y negra nube de aleteos que picoteaban a mi padrino hasta desangrarse. Asumieron posición de vuelo y se elevaron como triángulos oscuros en el aire. <br /> <br />Mientras caminábamos hacia el interior de la funeraria, la esposa de mi padrino le tomó su mano y lo miró diciéndole:<br /> -Era un gran hombre, ¿Verdad?<br /> -En serio que lo era -contestó él y posó su mirada en las puertas corredizas de la entrada. <br /> <br />Me fijé en los autos que había en el estacionamiento. Todos de lujo y de último modelo. Estacionados vi Alfa-Romeo, BMW, Mercedes-Benz, Bentley y demás; signos incuestionables del estatus social que ostentaba el señor don Júpiter. Observé las figuras frente al cristal de la entrada y me parecieron contornos de líneas mal tiradas, ambiguas y graves. Vi mi forma en ellas y la misma no quería unirse a esos trazos alocados y asimétricos que correteaban de un lado a otro dentro de la funeraria. Entramos. Adentro una mezcla de olores de perfumes y colonia invadió mi nariz. Luego el hedor a moqueta recién aspirada me hizo dar un gran estornudo que captó la atención de los presentes. La esposa de padrino se acercó a mi oído con una sonrisa que interpreté como los deseos de la salud o la bendición de Dios, pero en el momento que su cabello cubrió sus labios me susurró que era un indiscreto. Se irguió y la sonrisa volvió a adherírsele a sus labios. No sé por qué vino a mi mente la imagen de un camaleón con una larga y castaña cabellera. Padrino y su esposa continuaron saludando a los que se acercaban a ellos. Yo no formaba parte de los saludos y sentí que me moriría de aburrimiento. Las personas, como dignatarios de una reunión de líderes mundiales seguían con los saludos de rigor en el funeral. Un abrazo al hermano del señor don Júpiter, don Marte. Escuché a padrino llamarlo y decirle que lo acompañaba en los sentimientos. La esposa de padrino saludó a la otra hermana del señor don Júpiter, Venus y yo me imaginaba la alineación de los planetas frente a mí.<br /> <br />Era joven y no me molestaba estar de pie, pero en aquella ocasión no me sentía como para hacer de cola de león de nadie, incluso de padrino. Me senté, mejor dicho me hundí en un mueble muy acojinado que estaba libre mientras ellos platicaban sobre la repentina muerte del señor don Júpiter. Frente a mí había una mesa ovalada en granito negro que tenía encima varias revistas descompaginadas. Aquello era como una gritería en un callejón estrecho. En ese momento lo único que se me ocurrió hacer fue comenzar a darles nombres y vidas falsas a las personas que veía allí. Pensé que eso era divertido y lograría matar el tiempo que se había detenido. Hola, soy doña Nebulosa, tengo una tienda de ropa y zapatos de diferentes diseñadores, me gusta el vino, las joyas y la velocidad. Me llamo Mark Oort Ramírez, soy finlandés puertorriqueño, me gusta el golf, los autos y las finanzas. Aquí Claudio Calvo, soy cirujano plástico, adoro la ropa de marca, el spa y la aroma terapia. Así estuve desde la mañana hasta la tarde, cuando nos dispusimos a ir a comer unos sándwiches en una panadería cubana que quedaba en el mismo local que la funeraria. Todos me parecían tan monocordes, gestos pomposos y deliberados para buscar la atención. Las corbatas, los trajes y los zapatos de los hombres. El sombrero, las joyas y los trajes de las mujeres. <br /> <br />Una anciana que me recordaba a un pájaro recién salido de su cascarón se sentó a mi lado. Me sonrió y distinguí una esmaltada caja de dientes en su boca, como si éstos hubieran perdido la capacidad de envejecer. Vi que padrino y su esposa se disponían a entrar a la sala donde estaba expuesto el cadáver del señor don Júpiter. Sentía que la inercia volvía a ganar terreno en mí y me levanté a conocer por fin el cadáver del señor don Júpiter. Antes de entrar en la sala, me percaté que en frente de mí había una pareja muy pálida que llamó mi atención. Ambos iban vestidos de púrpura, un púrpura cálido y estridente. Era como ver una foto muy antigua, de esas en las que el color entristece y agoniza en un mar oquedad y silencio. Ella tenía una pamela que se le doblaba en la parte frontal y creaba el efecto de un velo abultado y rígido. Él tenía un traje ajustado que lo hacía ver más alto de la cuenta. De las manos de los dos se escapaba una tonalidad blanca translúcida que me hizo pensar en el primer témpano de hielo que existió en el mundo. Antes de entrar se detuvieron a firmar el libro de los recuerdos. Se tomaron todo el tiempo del mundo y las personas que estaban esperando para firmarlo ni siquiera se molestaron en apurarlos. Era como si un hoyo negro hubiese absorbido toda su luz, dejándolos sin reflejo ante el ojo humano. Las personas sólo se limitaban a hacer observaciones triviales en la espera de su turno. Después de que padrino y su esposa firmaron, me dispuse a mirar el nombre de la extraña pareja. Sr. y Sra. Teremú, leí. Cuando iba a firmarlo yo decidí poner un nombre falso para hacerle el honor a mi aburrimiento. Julio Verne, eso fue lo que puse, me imaginé que era algo entretenido para el muerto. No sé dónde lo leí, pero en ciertos lugares del mundo este libro es puesto dentro del féretro para que en el más allá el difunto sepa quién fue y quién no fue a su velatorio.<br /> <br />Seguí con la vista a la inhabitual pareja hasta que se posaron frente al féretro del señor don Júpiter. Padrino y su esposa continuaban inmersos en conversaciones sobre casos, ganancias y honorarios. Hablaban de resoluciones de sentencias y del desaforo que sufrió un honrado abogado que cuyo nombre evitaban revelar. Es el secreto de la profesión, no incriminar a colegas, decía padrino. Me acerqué hasta el ataúd donde estaba la pareja. El sitio estaba adornado con toda la pompa posible. Coronas, ramos de flores frescas, cartas, acrósticos con el nombre de Júpiter y un crucifijo de bronce en la tapa de la caja. Ésta era de acero inoxidable con agarraderas cromadas y con cuatro ángeles a relieve en la parte del frente. Debajo de cada uno se leían sus nombres, Miguel, Gabriel, Rafael y Uriel. Tan cerca estaba del difunto que logré ver su rostro. El señor don Júpiter tenía alrededor de algunos 60 años. Las facciones fuertes de su cara hacían que se viera como si estuviese tomando una agradable siesta. Su bigote fino y acicalado le daba el balance perfecto a su cara. No se veían rastros de ojeras ni de arrugas que no fueran por los años que ya había ganando. Su olor era muy peculiar, ya que a su alrededor, además de las flores que lo rodeaban, se percibía un acuciante olor a violetas que inundaba el perímetro. Su rostro y su cuerpo lo único que dejaba ver era que el señor don Júpiter se había dado una buena vida. Pudiera haber creído que el señor don Júpiter había muerto no hacía ni 15 minutos.<br /> <br />La señora Teremú acercó su oído al pecho del difunto y auscultó su interior. Lo sondeaba. Llegaba hasta su estómago y subía hasta el comienzo de su caja torácica como un animal al que el hambre trastorna. Al principio me puse nervioso, pero me di cuenta de que lo que buscaba era un ruido como de grillo moribundo que salía del interior del ataúd. Era similar al de una serpiente reptando, rabiosa e inminente hacia su presa. Nadie, excepto ellos y yo se habían fijado en el extraño sonido. La gente continuaba dentro de la sala en sus conversaciones. Murmullos y suspiros profundos llenaban los espacios vacíos dentro de la sala que pronto se tornó en una caja hermética e incómoda. Veía a padrino y a su esposa en uno de los asientos hablando con una señora que tenía un peinado en forma de jaula. Me volví hacia el féretro y vi que la señora Teremú le dijo algo al oído del difunto, mientras tocaba las formas de los ángeles y dejaba ver una sonrisa de luna menguante. El señor Teremú sólo se limitaba a mirar la pared de enfrente en una actitud grave y espectral. La señora se puso derecha, se dio la vuelta y me vio a los ojos sosteniéndome la mirada. Era la primera vez que distinguía su rostro y de lo único que me acuerdo, es de una sonrisa glacial de la cual tuve la extraña certeza que algún día volvería a verla, contenta y voluble. Ambos me dieron la espalda y se perdieron entre el crepitar de los trajes y el olor a violetas nauseabundas.<br /> <br />Observé entonces la cara del señor don Júpiter con cierto estupor. Me percaté que su rostro había perdido el tono rosáceo con el que lo había visto desde hace un momento. Sus pobladas cejas habían comenzado a caer, su bigote se volvía amarillento y crispado, como un bosque asolado por un fuego. Las estrías de su cara se notaban más profundas. Un paciente con cicatrices brutales y caóticas en su cara. Puedo decir que una calvicie extrema se apoderaba de su cabeza con cada segundo. Su camisa de hilo blanco tejido estaba percudida. Los pelos recrecidos en el área de su barba, lo hacían ver como un dios de menor grado que ya estaba cansado de existir. Se comenzó a marchitar.<br /> <br />Desde el momento en que vi caer la primera gota quedé sin aliento. Miré a todos lados para constatar de que yo no fuera el único que había presenciado semejante rareza. Constaté lo que era. Una gota de un líquido plomizo se había escabullido por uno de los orificios de un ángel. Miguel. Cayó silenciosa y envuelta en un ralentí tedioso, directa hacia la alfombra. La gente estaba absorta en sus conversaciones en las cuales repetían los mismos elogios al señor don Júpiter. Padrino se reía muy duro de una anécdota que le contaba don Marte, su mandíbula me hizo recordar una ratonera. La esposa de padrino dialogaba con unas mujeres que llevaban puestos unos trajes muy ceñidos a sus cuerpos, realzando la figura atlética de ambas. Las tres se enseñaban las uñas como si fueran manojos de ramas. Una gota del mismo color brotó de Gabriel. Esta brillaba como un ascua blanquecina. Don Júpiter continuaba en una especie de deterioro estático. La señora que parecía un ave recién salida de su cascarón comenzaba acercarse por el pasillo. La viuda, abrazada por un manto de silencio, miraba el cadáver del señor don Júpiter de manera fantasmagórica. Yo tenía la cara iluminada como una bombilla. Le sonreí mirando la reverberación en la alfombra. Ahora era el turno de Rafael. La perla gris se deslizó de manera precipitada hacia abajo. La viuda la vio y se levantó.<br /> -¿Qué fue eso? -preguntó.<br /> -Los ángeles están llorando -dije y me moví hacia la esquina del féretro.<br /> Le tocó a Uriel exprimir el zumo grisáceo. Como cuando uno abre una llave de paso, el líquido gelatinoso corrió de manera vertiginosa. La viuda saltó hacia atrás, casi tumba a la anciana pájaro que estaba detrás de ella. <br /> -¿Qué es eso? -preguntó con sus ojos de luto.<br /> -Eso, eso es la memoria. El muerto tiene un derrame de memoria -dijo el ave, profética.<br /> <br />En eso todos los dolientes callaron, no se escucharon risas ni murmullos y ni siquiera un hipo de llanto. Como si todos a la vez hubiesen hecho un pacto silente. Me acerqué hacia el charco que se desplegaba frente al ataúd. Detrás de mí escuchaba la voz de padrino que me llamaba con una insistencia feroz. Su esposa gruñía y le increpaba. A una distancia donde podía ver el reflejo de mi cara en el charco plomizo, pude distinguir un puntito brillante que titilaba en su interior. Don Júpiter parecía que todavía conservaba el miedo de la última vez que estuvo con vida. El puntito comenzó a crecer hasta llegar a un tamaño notable. Fluidos y líquidos que le salen a los muertos, mencionó la viuda con una sonrisa avergonzada. Una funeraria tan cara y de buena reputación no podía venirse abajo por el error de los embalsamadores. ¿Cómo es posible? Se preguntaba la gente.<br /> -La memoria es traicionera -volvió a declarar el ave.<br /> <br />Dentro del charco se comenzó a distinguir la imagen borrosa del señor don Júpiter en vida. La gente se acercaba a ver lo que parecía una grieta en la realidad. Don Júpiter en un carro lujoso a toda velocidad. Luego, don Júpiter siendo detenido por un policía al que le extendía algunos billetes. En otra, compartiendo con unos amigos, muchos de los cuales reconocí en la funeraria. Parecían brindar felices, mientras que don Júpiter sacaba de su bolsillo una bolsa azul con un polvo color crema. Cambió la imagen en la que se veía a don Júpiter sosteniendo relaciones sexuales con una mujer que no era la viuda. En la próxima don Júpiter sostenía un maletín, frente a él se encontraba uno de los jueces que estaba en el funeral. Éste abrió el maletín y le dio a don Júpiter un grueso fajo de billetes. En el ataúd el cadáver se hundía cada vez más en si mismo como un malvavisco desinflado. En un juicio, el mismo juez del maletín dio un golpe con el mallete, en esta imagen vi a padrino, a don Júpiter y un hombre de mala cara saludarse mutuamente en la corte. Detrás de ellos una familia lloraba y los señalaba de manera airada. En una borrosa limusina cuatro hombres esperaban sentados, don Júpiter, padrino, el juez y el hombre de mala cara. Éste último se bajó de la limusina y se acercó a un auto que estaba adelante. Sacó un arma y le disparó a quemarropa al conductor del mismo. Se montó en la limusina y se fueron. No se escuchaba nada, sólo se veían las imágenes en aquel líquido plomizo que mantenía en vilo a la gente. Poco a poco se fueron escabullendo del funeral las caras reconocidas por el escarnio. Padrino y su esposa en una esquina conversaban de manera acalorada. En esto la siguiente imagen mudó a otra nueva. Ahora, don Júpiter aparecía abofeteando a la viuda. Luego la tiró al suelo para darle de patadas. El olor a violetas se había disipado y era suplantado por la fetidez de la carne en descomposición. Don Júpiter en el ataúd se perdía así mismo. Con cada imagen en el charco su leyenda quedaba en el olvido. Al reconocer las miradas de vergüenza ajena, los invitados continuaban su camino sin despedirse de la viuda.<br /> <br />Yo estaba impresionado por haber hurgado en el pensamiento ajeno. Era como penetrar en el secreto de lo desconocido. No me quería ir de allí, quería seguir viendo el derrame de memoria que don Júpiter había tenido. No fue hasta que padrino me haló por un brazo y rompió mis deseos de estar allí. No quería nadar ni ir de paseo en el yate, sólo ver el indeleble pedazo de recuerdo de don Júpiter. En el techo de la camioneta pude reconocer los pasos de los changos. Comprendí que el señor don Júpiter ya comenzaba a apestar. Su gran nombre pasó a ser sólo un detalle nimio, un fleco suelto que que desmerece la ropa. En el momento que su memoria lo abandonó, sólo fue un dios muerto. No sé por qué sentí la necesidad de preguntarles a padrino y a su esposa quién había sido el señor don Júpiter.<br /><br />J. J. RodríguezJ. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-27795979309592736832010-02-02T19:39:00.000-08:002010-02-02T19:47:14.658-08:00Sin sentidoA Yulia Vasilievna<br /> <br />Tan poquita cosa, en eso ha devenido esta administración. Ya no existe ese furor que había el 4 de noviembre de 2008 en la Milla de Oro. Ahora hasta sus adeptos han renegado del gobernador por el cual votaron, para que conste más de tres veces. De aquella apabullante oleada azul sólo quedan los recuerdos. Los abrazos y las risas se han convertido en rechazos y amarguras. Esto hace valer aquella tesis que afirma que la derrota muchas veces viene enmascarada de la victoria.<br /><br /> <br />El ejecutivo y el legislativo constantemente están polarizados. La comunicación se ha divorciado de esta administración. Ni hablar de los jefes de agencia, los cuales como caciques mandan en sus bateyes sin tener una noción clara de las directrices que se imparten. Para colmo gritan y profieren improperios contra los que difieren de su política neoliberal y gastada. Les llamaron usuarios de drogas a los que de manera pacífica marcharon el 15 de octubre y les hacen caso omiso. <br /><br />Ningunean a la prensa del país mientras esta busca la verdad objetiva. Esconden la agenda diaria del gobernador para evitar preguntas que ponen el dedo en la llaga. Se enfrascan en discusiones triviales para desenfocar la empantanada realidad en la que está sumido el país. Se lanzan retos de hombría desde las sillas del Capitolio y hacen mal uso del poder que le han otorgado los constituyentes. <br /><br />Aprueban proyectos de ley sin los debidos estudios de las comisiones, creyendo tener las soluciones mágicas a todos los problemas. Manosean la Constitución y elucubran remendarla como sastres desquiciados.<br /> <br />El sangriento fin de semana rompió el medidor de paciencia. Se siguen sumando manchas al currículo. Ya no está tan limpio, las mentiras lo han empañado. Los discursos ininteligibles sólo tienen sentido para los sin sentido. En pocas palabras, nonsense, como diría el inglés, just nonsense.J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-39777387800780758272008-07-28T11:12:00.000-07:002008-12-09T13:07:07.594-08:00Casa Canales y El juego del ángel<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWcZW-_Xowh8wog5DrP1FeXSv86Hpiwuhq3ubc68FJOll7hQJ1KtDlUwhNYpTo734EQg9F__JR6RVxxv5SQwWVtnpUnLqsbRKjwAjN5CvmbtwiMZMfBfK6f5pWI0B09-VraNAx6_uN7mM/s1600-h/DSC00569.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5228145293559077938" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWcZW-_Xowh8wog5DrP1FeXSv86Hpiwuhq3ubc68FJOll7hQJ1KtDlUwhNYpTo734EQg9F__JR6RVxxv5SQwWVtnpUnLqsbRKjwAjN5CvmbtwiMZMfBfK6f5pWI0B09-VraNAx6_uN7mM/s320/DSC00569.JPG" border="0" /></a><br /><div>Desde el comienzo del verano he llegado a la conclusión de que la mejor literatura se lee en los momentos más calurosos, caniculares, diría Padró. Una cosa sí, he paseado por los diferentes rincones de esta hermosa isla, he hecho mis lecturas y hay que decirlo, todavía estoy buscando dos personajes más para mi novela-tesis. De la primera, tengo que decir que fue placentero descubrir rincones que no había visto en mi vida (faltan más). Uno de ellos y el más que me impresionó fue la Casa Canales. En ella se puede sentir ese aire de inspiración que abunda en el silencioso barrio de Coabey. Me imagino a N. R. Canales sentado en su balcón con una taza de café en mano y observando la hipnotizante vista hacia Los tres picachos. Sé que esa cordillera esconde algo que dentro de la casa nos torna hacia la nostalgia, quizá será algo que hallamos perdido en el camino de ese progreso tangible para los sentidos y ausente para la imaginación.<br /><br />Lo segundo fue que me volví un adicto de El juego del angél de Ruiz Zafón. Mi esposa me la obsequió en el ritualístico día de los padres y sin más me puse a leer. Una novela de 666 y 1 página, creo que la más larga que me he leído después de Los detectives salvajes. Su trama y el juego de atmósferas mantienen en vilo al lector desde su comienzo. El protagonista, David Martín es un ser marcado por la mala vida y obsesionado con la literatura, en especial la formación de una novela que cambiará su vida para siempre. La magia en ella es su forma de concebir la estructura de la novela, que nunca se desvía de la problema principal hasta el final. Es una buena elección para aquellos que quieren ver cómo funciona el proceso creativo dentro de la litaratura. Palabras que cobran vida y significados para el que los lee y como descubre el protagonista al final, "un libro poseé el alma del que lo escribe, de los que lo leen y de los que sueñan con él".<br /><br />Lo tercero. No he dado con el paradero de mis personajes. Si alguien los ha visto o sabe de ellos, favor de comunicarse conmigo, hay recompensa.</div>J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-74759135469419236202008-07-12T20:49:00.000-07:002008-07-12T22:25:23.345-07:00Esencia innataÁlex Grijelmo en su libro La seducción de las palabras, da un ejemplo sobre el habla y la inteligencia humana: “El más inteligente de los monos es incapaz de hablar, pero el más estúpido de los humanos podrá hacerlo aunque sea analfabeto, porque el lenguaje forma parte de una esencia innata, y la adquisición del lenguaje, el primer aprendizaje, no tiene relación directa con la inteligencia”.<br /><br />El debate sobre la medida PC 4349, o mejor conocida como la que declara el 4 de julio el día de “soy americano”, ocupó más de dos horas de debate en la Cámara baja. No se habló sobre mejorar el sistema de educación, la salud o la situación económica que afecta a miles de puertorriqueños. Esto sería lo ideal, lo utópico para ser más exacto. Sólo se debatió la importancia de proclamar este día como uno muy importante para la nación puertorriqueña, sí, y dije nación. Escúcheme bien, ahora podremos tener el sosiego mental que tanto perseguimos. El arroz brotará libre en los patios de las casas de Puerto Rico. El costo de la leche bajará. La gasolina volverá al prehistórico precio de .35 centavos el litro. Los farmacéuticos repartirán gratis las medicinas frente a las puertas de las droguerías. Todo se solucionará en el país con tan sólo repetir la frase mística de “soy americano”.<br /><br />El ser humano es algo maravilloso y complicado a la vez. Podemos obrar a favor de la inteligencia o ir en contra de ella, sin sentir la menor sensación de fatuidad. La rutina nos tontifica, nos lobotomiza, diría Javier Ávila. La cotidianidad rebaja la discusión de altura a puras bagatelas impertinentes. Quedan preguntas sueltas: ¿Qué resuelve este proyecto? ¿Qué adelanta? Afirmar lo que no somos es idea de seres que viven perturbados por lo que quisieran ser y no pueden.<br /><br />Un mono no hablará y no será inteligente, pero si puede diferenciarse y buscar adónde pertenece.J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-12082597005578540382008-05-22T14:00:00.000-07:002008-07-12T21:29:31.368-07:00Leamos, por favorSi alguien está buscando un sitio ideal para leer, les recomiendo la estación del Tren Urbano Rafael Martínez Nadal en Guaynabo. ¿Por qué? Claro que se los diré. Puede ir allí en las mañanas y constatarlo por usted mismo. La tranquilidad y la quietud que se asoma en ese lugar es la envidia de cualquier biblioteca del país (si es que quedan). Cuando usted pasee por la plataforma a las 6:30 de la mañana, verá que no miento. Los usuarios del tren están embestidos con un recato que no se encuentra en cualquier otro lugar. El silencio es inquebrantable, y los “buenos días” que repiten los puertorriqueños en las oficinas de gobierno y de médicos, no se escuchan por ninguna parte. Uno siente vergüenza de romper esa calma tan sublime que se adueña de la plataforma. Los pasajeros del tren revelan aires monacales que me recuerdan abadías perdidas en el tiempo. Con este punto llego a la lectura.<br /><br />Ya que nadie conversa, ni se desea los “buenos días, tardes o noches” y ni siquiera se puede preguntar la hora (no te la darán), lo que queda es leer. No miento, aquí he leído los mejores capítulos del Quijote, los Dublineses de Joyce y hasta un repaso de la novela Ensayo sobre la ceguera de Saramago.<br /><br />Alrededor de la 1:00 de la tarde, la plataforma está sumida en un absoluto silencio. Sólo se puede encontrar un estudiante escuchando música en su “Ipod” y el guardia que vigila que nadie pise la línea negra “por su seguridad”. Ergo, aquí puedes comenzar la lectura en total tranquilidad. El gobierno debería darle un enfoque distinto al tren. Veámoslo así, si nadie prefiere despegarse del auto para ir a Hato Rey, pues que organicen zonas de lectura en las plataformas donde los ciudadanos se puedan instruir, desde literatura hasta los problemas que nos persiguen.<br /><br />Ya lo dijo alguien: a veces ganando, se pierde, y mucho.J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-63372058260574841472008-05-10T12:45:00.000-07:002008-05-10T12:56:59.603-07:00El morbo nuestro de cada díaMuchos lo describieron como la escena de terror de toda la semana. Un lugar común para representar el morbo que nos consume, que nos habita. “¡Ay, Dios mío, qué cosa más horrible!”. Expresiones como ésta son las que siempre se escuchan en la calle, como si eso fuera el paliativo que subsana nuestro disimulado tercermundismo. La realidad es otra. ¿Qué le está ocurriendo a Puerto Rico?<br /><br />Imaginen que transitan por la Avenida de Diego a las 7:30 de la mañana. Usted va camino a dejar a su hijo de 7 años a la escuela. Un día normal, según su percepción. De repente, la realidad cambia, y usted y su hijo presencian a un hombre trepado en una de las grúas de una construcción cercana a la intersección donde su automóvil se encuentra detenido. Ven cómo se ata una soga al cuello y se lanza al vacío desde la altura del monstruo mecánico. Semejante a un péndulo, el cuerpo inerte del hombre se balancea de lado a lado, a la vez que azota contra el acero de la máquina. Así se revive la última escena de la novela “Un mundo feliz” de Aldous Huxley, que es irónico y triste por demás.<br /><br />La tecnología nos ha vuelto unos insensibles empedernidos. La mediatización, carente de sentido, nos ha tornado en unos seres indiferentes que pueblan el país como autómatas.<br /><br />Los políticos no abogan por un cambio que atienda la situación mental de la isla. Sólo se empeñan en ganar las elecciones para mantener su poder y así perpetuar el sistema de “prometo hoy y no cumplo mañana y tal vez nunca”. La iglesia se ha conformado con llevar un tibio mensaje de conservar la calma y el sosiego ante los problemas sociales, económicos y políticos que nos aquejan. Puerto Rico requiere de una reforma de salud mental que atienda estos problemas.<br /><br />Necesitamos serenidad, razón y sentimientos para combatir la desidia.<br /><br />Publiqué este corto ensayo hoy (be careful, is hot) en la sección de Voces de El Nuevo Dia: <a href="http://www.elnuevodia.com/diario/voces/403088">http://www.elnuevodia.com/diario/voces/403088</a>J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-66448020299582007722008-05-05T18:40:00.000-07:002008-05-05T18:51:15.313-07:00La figuración desde la colonia<em>“… si algún signo musical puede representar a nuestros<br />paisanos, ese signo es la semifusa; casi no existen,<br />yacen lánguidas, sin conciencia de nada, amodorradas,<br />ríen cuando el violinista les ataca e insulta, gozan con el<br />castigo, no huelen a nada, no pesan, participan en la<br />partitura porque no les queda otro remedio, no tienen<br />la menor idea de que pertenecen a un determinado<br />contexto, no parecen reconocer en los otros signos<br />un parentesco real; en fin, las semifusas son entidades<br />totalmente confusas.”<br /><br />Akiro, de Figuraciones en el mes de marzo, Emilio Díaz Valcárcel</em><br /><br /><br />Por excelencia, esta novela nos da un golpe muy duro en la cara, tomando como argumento principal el coloniaje en Puerto Rico. Su protagonista, el puertorriqueño Eduardo “Eddy” Leiseca agoniza fuera de su país, para ser más claro en España. Esto en un sentido muy alusivo, ya que anteriormente vivió en Nueva York y se da muy constantemente la comparación entre la madre patria y el Tío Sam. Enfocaré mi análisis en tres cosas que a mi juicio son muy importantes en la novela. El primero de ellos es el objetivo que quiere mostrar el autor con su obra, que si el lector se deja llevar por la estructura podría concluir que es una novela experimental y descartarla como otra más que toca el tema monocorde del ¿qué somos? Si éste busca un esquema fijo en la misma no lo hallará, si gusta tiene que armarla por si sólo. Atreverse a leer Figuraciones en el mes de marzo es encontrar unas realidades no vistas o poco trabajadas por algunos autores en la forma de la novela. ¿Por qué hacer una novela con una estructura tan compleja y a la misma vez captar la imaginación del lector convenciéndolo de que sí hay una trama?<br /><br />Lo real en Figuraciones en el mes de marzo es que hay un objetivo predispuesto, éste se presenta a través del humor negro, la frustración y el tránsito que sufre la identidad Eddy en el exilio. No se me tome a mal cuando digo lo de la identidad, pues en la novela la identidad se mezcla con la colonia, que son dos cosas muy diferentes. La diferencia estriba en que la identidad es algo particular que define al individuo, mientras que el tema de la colonia es algo más político en sí. Puede haber pueblos que tengan identidad propia, eso incluye religión, cultura, lengua, etc. y a la misma vez no tener un estado político y vivir dentro de uno que le es ajeno. Un ejemplo claro y actual sería el pueblo kurdo, que no tiene un estado político definido y la franja de Gaza en Israel que es un pueblo dentro de otro pueblo. Disculpen el desvío, pero es un caso muy similar, ¿cuántas personas similar Eddy habrá ahora mismo pasando por la misma frustración intelectual? Por eso la novela funciona como un palimpsesto imborrable que trae a la realidad el vuelco cultural en el que vive Puerto Rico hoy día. El tema de la novela siempre estará actualizado hasta que concluya el problema del coloniaje en Puerto Rico, por eso espero que esta novela pase de moda mientras esté vivo, en el mejor sentido de la aseveración.<br /><br />El segundo elemento de que se vale el autor son sus personajes. La mayor parte del tiempo el curso de la novela define como redondos o planos el principal. En esta el personaje se define así mismo como el principal. Eddy se pierde entre las menciones a otros personajes que también son actantes en la novela. Éste actúa como una sombra y juega el papel del nadie, que en realidad se interpone entre el sentimiento de angustia que siente el protagonista por su país colonizado y la frustración de la infecundidad literaria. Si a esto le añadimos a Yolanda, la esposa culturalmente asimilada y que acepta la docilidad como algo normal tendremos un conflicto de primera instancia que nos presentará las dos caras del puertorriqueño en el exilio.<br /><br />Otro tema sufrido por el protagonista es el de la negritud, cuando el autor lo compara con otro personaje como el de Cristeto Aguayo. Un veterano de la guerra de Corea que fue ascendido de rango con tan sólo catorce años de edad. En el mismo el autor hace uso de su humor negro y de la ironía para criticar las crueldades de la guerra, además de señalar la mentalidad del puertorriqueño colonizado y entregado al servicio del invasor. Mancio Picapiedras es el némesis de Eddy en el proceso de creación. Un escritor críptico, oscuro y pedante, con unos gustos muy particulares que hacen eco en su trabajo literario. Algo excéntrico, le gusta gastarles bromas pesadas a sus amigos, en especial a Eddy, cuando se dirige a él como Aparato. Se puede ver muy claro en la novela como se da el proceso creativo respecto a este personaje, Eddy le escribe una carta a Mancio y este le contesta con un manuscrito de mil páginas, restregándole en la cara que él sí puede crear, Eddy no le volverá a escribir. Akiro, puede ser un pseudónimo del personaje dado que es mexicano, es el artista que reside en Puerto Rico y que completa el círculo de amistades. Pintor, cuentista, analista político y bohemio por antonomasia, Akiro juega el papel de la conciencia colectiva en la novela y es uno de los que habla sin tapujos de la realidad colonial que vive la isla. Con estos dos personajes sabemos como es el proceso epistolar dentro de la novela, que a través de ellas conocemos la realidad en el transcurso del tiempo. Todos esperan que Eddy haga algo en el exilio, hablan de él en las librerías, en los cafés y hasta las primas y amigas de Yolanda que están inmersas en el consumismo preguntan cómo le va por España, él sólo se limita a traducir.<br /><br />Como tercer enfoque en la novela me interesa el final, dado que ocurre algo que no era común en el curso de la novela. Sabemos que el tiempo en la misma se da entre marzo a julio por las diferentes menciones de los meses que hace el protagonista. El estilo de la intertextualidad escogido por el autor le otorga más cohesión a la obra, porque en las cartas, recibos de pago, traducciones, biografías, bibliografías de libros etc. es que está la trama. Podemos concluir que el que está leyendo todo eso es el mismo personaje, o sea que su lector implícito es el mismo Eddy. Dije al principio que su final tiene algo que no es común en toda la novela, hice mención de todo lo anterior para establecer su importancia. Si lo observamos muy detenidamente, nos damos cuenta que a pesar de los cambios de punto de vista y las retrospecciones de Eddy, su final es narrado por Yolanda. ¿Por qué el autor decide hacer esto? Una respuesta sería que Yolanda es el verdadero personaje principal en la novela, en cuya responsabilidad recae el escribir a sus amigos y familiares. Otra posible contestación es que el autor lo hace adrede para sugerir el problema psicológico por el que está pasando Eddy. Yolanda, una lectora voraz de Freud le explica lo de los sueños de matar al padre, cosa que se dilucida en un fluir de conciencia de Eddy, pero no queda muy claro. En donde lo del asesinato queda claro es en la carta que le envía el Dr. Olmo, en el que se menciona el juicio de la mujer que mató a su padre, también puesta en duda porque al parecer Eddy haló el gatillo. Una posible verdad escondida por Yolanda los obligó a irse del país por los remordimientos que sentía Eddy. La última y no menos plausible, es la entrever la realidad de dos personas que escogen la fuga antes de quedarse a vivir en un país que destila subordinación. El espacio donde se encuentran los dos juega un papel muy importante; en una habitación fría, donde no hay calefacción y los personajes metidos en bulto de ropa sucia nos dice mucho sobre la situación política, social y cultural del país. Algo similar decía Doña Chón en La guaracha del Macho Camacho: la vida es un lío de ropa sucia, sería una acertada figuración.J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-50110291715458327902008-05-03T11:47:00.000-07:002008-05-03T12:01:27.010-07:00Morir por la paz<em>Un intento de mini-cuento.</em><br /><em></em><br />Los antiguos habitantes del país tomaron una solución pacífica para resolver todos sus problemas. Su vida giraba en torno a la paz. El gobierno y la iglesia no eran necesarios. Los aires de tregua se respiraban en cada hogar a todas horas del día. Las palabras guerra y discordia fueron borradas de todos los diccionarios junto con lo relacionado a ellas. Por ejemplo, de la Primera Guerra Mundial se sustituyó la palabra del medio por Fiesta, así sucesivamente. Tan férreas eran sus convicciones, que cada vez que alguno de sus ciudadanos olvidaba el código de tranquilidad y difería de otro, ambos lo resolvían salvando la paz. Iban hasta el acantilado más cercano a la ciudad y subían a la roca más alta que daba donde rompía el oleaje. Aquí es que se hacía el último intento de salvar el sosiego y si no, ambos se abrazaban y se lanzaban por el precipicio; la paz volvía a prevalecer. Un día la ciudad amaneció vacía.J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-64012514020287082822008-05-03T11:17:00.001-07:002008-05-03T11:25:56.454-07:00RegreséDespués de una larga ausencia, decidí retomar esta cosa que se llama bitácora, diario de apuntes de notas, en fin, algo donde puedo escribir. (Últimamente he escrito hasta en las servilletas). Un lugar donde puedo decir algo, eso creo. Ha sido una larga distracción, las clases de maestría, el trabajo, las horas de sueño, el maldito facebook y mi enfermedad por leer y escribir. Por lo menos ya estoy medicado y por eso desahogaré toda mi frustración en este blog. Para empezar, les diré; los llenaré de cosas que he leído, cosas que han poblado mi mente y que se han quedado con las ganas de ser cuentos, ensayos, novelas (posibles) y hasta teatro. Pronto seguiremos al tanto. Eso y nada más.J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-68030963699210708482008-05-03T11:06:00.000-07:002008-05-05T18:30:45.236-07:00La invención de Morel y la ciencia- ficción de Bioy Casares<em>Realizé este trabajo para una de las clases de literatura y me gustaría coompartirlo con ustedes.</em><br /><br />La novela está clasificada como una de ciencia-ficción, estilo derivado del género fantástico y que surgió en la década de los veinte. El mismo es conocido como literatura anticipada o de anticipación. Este consiste en que dentro los hechos narrados pasa algo que rompe con la realidad y que no es aceptable en ella. Lo que ocurre es que se produce una explicación racional para darle verosimilitud a lo narrado. Este estilo gustó mucho a principios de siglo XX con los avances en la ciencia y la tecnología. Autores como George Orwell, H.G. Wells, Julio Verne, Ray Bradbury, Aldous Huxley, H. P. Lovecraft gozaron de gran fama ya que muchas de sus obras fueron llevadas al cine.<br /><br /><br />Fue escrita en 1940 y se desliga totalmente de su época, era algo nuevo y fresco.<br />Uno de sus elementos para ser clasificado como tal, es que la mayoría de los trabajos de ciencia ficción se montan sobre un romance (gracias, Dumas), sea implícito o explícito, en este caso lo último. Tiene el elemento de la investigación científica, las anotaciones constantes, el estudio del comportamiento de su ambiente (mareas, los soles y las lunas, los individuos que aparecen y desaparecen de repente) y la tecnología (máquinas, mecánica y sinergia). La descripción constante de formas geométricas y del espacio, citas del ensayo de Malthus lo hacen parte de la ciencia ficción. Sabemos que no es cierto esto de capturar el alma, ni que un holograma reproduzca los sentidos pero nosotros no somos inmortales, ni estaremos aquí para saberlo.<br /><br /><br />Un hombre es un fugitivo de la justicia y huye a una isla del pacífico sur o del atlántico a refugiarse en ella. Malvive dentro de la isla que no tiene un nombre en específico. Está enfermo (en realidad está envenenado por la radiación, nótese al final los efectos producidos en la mano), con hambre y solo. Un día se levanta y nota que un grupo de turistas ha llegado a la isla a pasar unas vacaciones. Siente miedo de que estos lo vayan a delatar y se mueve a los bajos de la colina donde la marea sube y baja constantemente. Después de varios días decide ver quienes son estas personas. Se enamora de una mujer y trata infructuosamente de declararle su amor, debido a que esta no lo ve ni lo oye. Decide encontrar el porqué de esto, ya que nota que todo se<br />repite cada semana. Escucha de uno de los turistas que ha inventado una máquina (Morel) para ser eterno y se da cuenta que de lo que ha estado enamorado es de una imagen y no de la realidad. Como quiera se obsesiona al punto de querer ser parte de las imágenes (su obsesión y su paranoia puede ser de la radiación, ya que las alucinaciones es uno de sus síntomas). Descubre como funciona la máquina da la eternidad y de donde proviene su energía. Termina narrando cuan progresiva ha sido la enfermedad en su cuerpo y la debilidad insoportable, al punto de que ya nada le duele. Después de ensayar las grabaciones eternas con las imágenes este se hace parte de ellas. Al final pide al que invente una máquina para “reunir las presencias disgregadas” que por favor lo entre en la conciencia de su enamorada como un acto de piedad.<br /><br /><br />Lo interesante en el narrador es que es autodiegético y heterodiegético (con el perdón de las palabras, no son malas) a la vez. Ya que está escribiendo sus memorias en un diario y nos refiere la historia en primera persona; él es perseguido por la justicia, el solitario y la persona que sufre la acción de las imágenes que aparecen constantemente. Por otra parte es heterodiegético, ya que no pertenece a la historia de los turistas, no estuvo en la isla en el momento que tomaron sus vidas o sus almas. Solamente está allí viendo la acción como un narrador omnisciente pero sin otorgarse el poder de controlarlos. Un ejemplo de esto es la escena en que todos los turistas están reunidos en el hall y Morel entra para darles la noticia de lo que ha hecho en toda la semana. El fugitivo se encuentra ahí sin ser visto, es parte de la historia pero no está dentro de la otra historia que está viendo. Otra cosa en el narrador es la constante mención de libros que ha leído como recurso de la intertextualidad y las notas al calce que pone para aclarar lo que Morel omitió.<br /><br /><br />El tiempo, como las mareas va y viene, se desdobla, es lineal en unos momentos y en otros se detiene. Se puede decir que el fugitivo estuvo alrededor de tres o cuatro meses por los días que menciona para aclarar cuando subió la marea, cuando llovió torrencialmente y cuando aparecen las imágenes. Nótese que cada vez que aparecen los turistas el fugitivo entra en un plano que no sabe distinguir el ayer del hoy, vive en una intemporalidad. Algunas veces el fugitivo nos da la sensación de que ha pasado mucho tiempo, cuando en realidad lo que ocurre es que la narración lo detiene. Si me coloco en el lugar del fugitivo y me encuentro solo en una isla sin nada para marcar el tiempo y lo único que tengo son esas imágenes de personas y de ambientes que se repiten constantemente por una semana, cómo voy a diferenciar el tiempo de lo que vi la semana pasada si lo voy a ver la que viene es lo mismo. El tiempo, como dije al principio se desdobla y se cierra.<br /><br />No juzgaré la novela con el criterio de si me gusto o no. Lo que tengo que decir es que es una de las mejores novelas que he leído en cuanto al uso del tiempo. El autor lo respeta sin rayar en la inverosimilidad. Es ciencia ficción pero con clase, no de esas que rayan en lo ridículo de argumentos irrelevantes, y mira que este genero esta plagado de estos. La novela la mueve el amor, que es en sí el romance sobre el que está montada la ciencia ficción que hablaba hace poco. Los temas presentes son tocados fragmentariamente dentro de la novela. Primero nos habla de la soledad en la isla, luego del amor como el motivo principal y cuando el fugitivo descubre que Faustine es sólo una imagen el desengaño viene junto con la soledad. La novela se debate entre la soledad y la compañía y la importancia del ser humano como animales sociales.<br /><br /><br />Los nombres Morel y Faustine recuerdan al doctor Moreau, personaje de una de las novelas de H. G. Wells, el doctor que humaniza genéticamente a los animales, este Morel los convierte en imágenes artificiales, presentándolos como en esencia nada más. Faustine como Fausto representa la perdición del fugitivo que está dispuesto a anular su existencia por el amor que siente por una persona que nunca ha conocido y que no sabe si vive. Recomiendo esta novela por lo sucinto de su narración, se lee rápido y tiene una fluidez excepcional. Bioy Casares supo construir una historia saliéndose de lo cotidiano de su época y a la misma vez que entretengan al lector. Ricardo Piglia en su libro Formas breves habla de que una historia tiene que contar dos a la misma vez que cuenta una, o sea por debajo de la que se lee se tiene que dar a conocer otra. Aquí tenemos tres historias, la del fugitivo en la isla y su descubrimiento, la de Morel y la de la de la invención que le da título a la obra y la última, su huída y su persecución política.<br /><br />Un resumen de la misma, la novela te absorve desde el principio.J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-36856247793257839232007-09-09T14:46:00.000-07:002008-05-03T11:59:22.335-07:00El silencio conspicuo<em>Quisiera compartir este intento de cuento con ustedes, no sé si lo logró pero aquí va, espero lo critiquen sin piedad.</em><br /><em></em><br /><em><br /></em>Corrió la cortina de la ducha y colocó el bañito. Abrió la llave y el líquido salió de golpe hacia el fondo del plástico, emitiendo un sonido de lluvia lejana y reticente. El cambio del agua fue vertiginoso, de un frío temible, pasó a un calor magnífico. La mano meditabunda probó el agua neurótica que corría desbocada ha empozarse hacia el tinaco. Notó el agua canicular y decidió ponerla un poco más templada, para que fuese agradable a la piel que pronto iba a tocar. Tomó el jabón y lo vertió en el agua. Tan pronto comenzó a mezclarse, las burbujas tornasoladas que ascendían desde el fondo hasta la superficie, eran destruidas por los gruesos chorros del líquido plúmbeo. Cerró la llave y tocó por última vez el vaivén espumoso que estaba cubierto por una espesa capa de burbujas, conspicuamente tibia. Escuchó el vibrante sollozo que provenía del otro cuarto y fue a buscarlo. Quitó la diminuta camisilla y removió el pañal. Un cuerpo palpitante y nuevo mostró su inocente presencia, arrulladoramente lo agarró. Mientras lo llevaba hacia el baño iba estudiándolo con una fruición científica. Su mirada cavilosa aunó un orgullo soberbio en su pecho. Lo puso dentro de la tina artificial y la hipersensibilidad de la criatura rompió la quietud del baño. Una llamada telefónica rasgó el silencio en la sala. La combinación de los ruidos del llanto, el agua, el timbre y la soledad se hundieron en su paciencia. Escogió el acuciante sonido, sobre el batir molesto del agua nerviosa y salió del baño. Levantó el teléfono y contestó insulsamente que ya no vivía ahí más, que no soportó ser padre y se largó. Tiró el teléfono y ahogó con una horrible ira la voz al otro lado del auricular. Un silencio se deslizó como una gota sobre una hoja he invadió toda la casa, el lamento y las lágrimas se mezclaron con el agua jabonosa.J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-81458887699833938062007-09-09T13:11:00.001-07:002007-09-09T13:23:16.662-07:00ResponsabilidadPuerto Rico no es responsable, ¿cómo exigimos responsabilidad?, si hasta dónde vive el gobernador deben la factura de electricidad (sabrá Dios qué más facturas deberán). Ahora diría que vivimos en una cultura de irresponsabilidad o (de)mente alzhaimeresca, algo así sugiere Arcadio Díaz en su libro <em>La memoria rota</em>. Si vivimos en una cultura así el resultado es que la sociedad no es responsable, el gobierno tampoco lo es y la cultura ni mencionarla. Se nos está yendo (así en gerundio, poco a poco) el país por las manos porque yo tampoco voy a ser responsable.J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-22707232222726239222007-08-26T10:53:00.000-07:002008-05-03T11:54:23.108-07:00De nivolas, de agonistas y de Unamuno<p>Recientemente acabé de devorar la corta pero certera novela de Miguel de Unamuno, su <em>Tres novelas ejemplares y un prólogo.</em> Lo más que me gusta es su Prólogo por el uso del narratario; que es a quien va dirigida la novela en sí. Pude ver cuando se refiere directamente a éste cuando dice “tú, lector y yo, o nos pregunta ¿Qué? ¿Os parece un lío?” Lo interesante de esta técnica es que al envolver al lector en el uso de las preguntas autoreferenciales se deja ver una tercera persona en la relación de autor y lector real que se conoce como el lector implícito. Me parece muy eficiente el uso de este recurso en su Prólogo para explicar todas las novelas que le siguen. Muy poco se ha dicho del estudio del narratario o lector implícito en la teoría literaria. Unamuno nos da unas pistas de cómo es su lector imaginario o inconciente, en esto claramente se puede ver una influencia del expresionismo alemán sobre como desfigurar la realidad. Algo muy importante en la o las novelas (que son cuatro), es encontrar el conflicto de la novela-nivola-prólogo. El autor trae una serie de explicaciones en las que se encuentran, una posible salida para los críticos, un ejemplo de la vida misma y un ejemplo de cómo crear personajes literarios creíbles y sustanciosos. Pero sin embargo, hay una que se puede sacar de todas las demás razones mencionadas y que puede ser la de mayor validez literaria; la lucha por dar claridad a las creaciones, que como el autor mismo menciona, es otra tragedia. Dentro del Prólogo se encuentra una crítica a la novela moderna, de cómo ésta ha ido devaluando su función artística a ser mero objeto de oferta y demanda. Si fuera por ésto, diría que Unamuno se adelantó a su tiempo, dado el bombardeo de la pseudoliteratura o la autoayuda que tenemos hoy día.</p><p><br />La ejemplaridad en las tres novelas consta en sí de varios temas que a través de las mismas el autor los va recogiendo. Nos lanza a un mundo sin muchas descripciones de lugar, puede ser en una casa como en <em>Dos madres</em> y en <em>El marqués de Lumbría</em> o en una comarca donde se desarrolla <em>Nada menos que todo un hombre</em>. Como se puede ver, en las tres novelas el ambiente es en el interior de los espacios donde ocurre toda la trama, se puede decir que al parecer el autor nos trata de dar la alegoría de cómo es la mente humana por dentro y cuales son sus inquietudes. No hay un tiempo definido enmarcado por el autor, sólo el orden de los sucesos en el que ocurren los hechos, donde los personajes desarrollan sus planes. El autor los trata como si fuera un dios dándole libre albedrío para acometer sus actuaciones. El uso del diálogo o la mímesis por el autor nos deja entrever cómo son los personajes por dentro, ¿qué hay en su psiquis? Además de que les da más libertad para expresarse y ser ellos mismos, sin ataduras de la descripción.</p><p><br />Los temas tratados son recurrentes y sus personajes o agonistas son débiles y fuertes, antítesis el uno del otro, se repelen pero se atraen; uno de los rasgos de la complejidad humana. En <em>Dos madres</em> los temas del miedo, el amor fatal, la infidelidad, la genealogía, el egoísmo y más, son tratados por el autor como sentimientos volitivos en los seres humanos; que se empeñan por tener lo que no pueden lograr, ejemplo de eso lo podemos ver en Raquel, la mujer estéril, que a toda costa quiere tener un hijo. En esta misma novela se trata de un tema respecto a los personajes bíblicos de Abraham, Sara y Agar, pero enmarcado en la modernidad, donde el personaje fuerte es Raquel que a su vez representa a Sara. El desenlace de esta novela nos deja con una pregunta ¿cuán draconiano puede ser un ser humano?</p><p><br />Al igual que <em>Dos madres</em> los personajes de <em>El marqués de Lumbría</em> tocan los temas del amor, la envidia, el escándalo y la herencia, se ven sumamente pronunciados, enmarcados en la paternidad de los agonistas. Similar a la otra novela, el autor toca el tema del triángulo amoroso con dos agonistas débiles y cobardes y un agonista fuerte y decidido, que es Carolina, la hermana mayor. Pero como objetivo principal es el llamado Cainísmo sufrido por las hermanas, Carolina y Luisa que se riñen por el amor de un hombre, Tristán, el prometido de Luisa. Donde mejor se ve esto es en el cambio de actitud de las hermanas, sugerido por el autor con una precisión firme, sin caer en las descripciones que desinflan la trama. Luego lo mismo sucederá con Pedrín y su primo Rodriguín, caerán en el círculo vicioso de la vida y de los juegos de los adultos.</p><p><br />En <em>Nada menos que todo un hombre</em> la locura (que las tres agonistas mujeres han leído o leen novelillas), el machismo, el deber, el sometimiento y la infidelidad son los detonantes para el cambio de un hombre, que curiosamente empieza como el fuerte y termina como el débil. De hecho, el final va en concordancia con el título, un hombre que termina siendo eso mismo, un hombre con defectos, sobre todo humanos. Tendría que señalar que en cuanto a la temática y añadiendo un punto muy importante en las novelas el autor trata temas similares desde diferentes puntos de vista. Los amolda a los personajes para que se adhieran a su situación de vida y no se descarrilen de sus objetivos, en una el tener un hijo, en otra la felicidad y la verdad y en el último el amor y el perdón de la amada. Cabe señalar aquello que dice el autor en su Prólogo de que: “un símbolo puede llegar hacerse hombre. Y hasta un concepto. Un concepto puede llegar hacerse persona”. Habría que comer más de la novela para descubrir qué encierra la cabeza de los personajes de Unamuno, aquello de que son lo que no quieren ser, pero que no quieren ser lo que no son, similar al ser humano que nunca está conforme.</p>J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1073065382478855378.post-67573398306554747172007-08-24T19:12:00.000-07:002008-05-03T11:53:19.074-07:00La manzana (el comienzo)Soy un bloguero novato. Estudiante de literatura a tiempo completo. Mi vida gira alrededor de una familia normal, aunque a veces no tanto. Con un trabajo de gobierno no menos claro que los demás. El mismo es oscuro y no es regocijante, me hace tener pesadillas que a diario me invaden en todos los sitios. No soy un ciudadano pesimista (creo), aunque mi familia piense lo contrario. Entiendo, y ustedes juzgarán que el nombre de mi blog lo escojo por el clima sofocante, asfixiante, enajenante y todos los ante posibles que se me quedaron por mencionar. Es un tributo al puertorriqueño dócil de J. L. González, al ciudadano insano de Winter y al ser humano "light" que perecerá. Hablo de la desorganización, la muchedumbre-ganado, el político desvirtuado y crucificado por el mismo. Sería gracioso observarlos trabajar como hormigas (perdón por el simil), pero inolvidable sería verlos soltando el poder que los legitima burdamente. La realidad es otra, mis ojos no soportan la manera en que ataca y se mueve. No sé quien dijo que la vida no es muy seria con sus asuntos, tuvo que haber vivido en Puerto Rico de seguro para llegar a tan hermosa conclusión.<br /><br />Presumo que la manzana es Puerto Rico. Al primer mordisco puedes sentir la arenosidad de la pulpa en tu boca, una acción similar sería hundir los pies en alguna de nuestras playas perdidas. Segundo, la dulzura del jugo de la fruta que recorre tu boca calma esa sed urgente; los manantiales en la isla están secos y nos venden el agua en botellitas muy pintorescas que compramos a diario a 1.07 dólares (gracias, ivu no consultado). Tercero, después de disfrutar la manzanita la revientas en el piso, la escupes y la pisoteas sin recordar que carajo fue lo que te alimentó.<br /><br />Reflexiono y lo único que viene a mi mente son las imágenes de una sociedad enferma, dispuesta a lanzarse por el abismo cuando el líder principal le calienta los pensamientos. Una comunidad que dejó el respeto a la vida justo en la alfombra que pisan para sacudirse los zapatos en alguna entrada perezosa. Inmersos en un consumo grosero y salvaje que nos hace olvidar lo que fuimos ayer. Ni mencionar el gobierno, que hoy día parece que se fue de viaje. Éste, amenaza finamente a los gobernados sin ningún respeto, no los consulta en la toma de decisiones y se muestra vacilante ante los problemas reales, un mal necesario ya alguien los había definido. Después de ver videos de brutales asesinatos, escamoteo político, cultura lobotomizada y sociedades hendidas; con todo el poder que yo mismo me confiero los declaro unos oclócratas. Ya pueden andar como semifusas.J. J. Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/14266299059397946721noreply@blogger.com1